Acabo de cumplir 16 horas despierta y me estoy acordando de un post que escribí hace un montón de tiempo en el que hablaba de una camiseta que se hizo mi hermana en el apogeo de su etapa grunge-malabarista en el que escribió una frase superlapidaria de la que me reí con muchísimo gusto durante bastante tiempo (el gusto por las sentencias plakaplaquísimas es familiar, claro).
“no quiero saber lo que piensas, miénteme” resume bastante bien mi sentir actual. No es porque realmente no quiera saberlo, de hecho me alegra la confianza. Es sólo que preferiría que pensases cosas bonitas. O que necesito un poco más de tiempo para asimilarlo y/u olvidarlo. O a lo mejor no tiene nada que ver con esto y debería prestar más atención a mi padre, que ya es la tercera vez que viene a mi cuarto esta tarde a preguntarme si no me parece que hablo demasiado sola ¿demasiado para qué?, y no, no estoy hablando sola, estoy riñendo al ordenador (la dignidad me rezuma por la cara y se descuelga por mi barbilla como una papada).

Un besín Sofi.

Al modo de Mary Poppins

“Odio dar por supuesto que la gente a la que quiero piensa siempre lo mismo que yo, y considerarlos como una ampliación de mi cerebro, pero es que lo hago taaan bien...”.

Hallado en un resguardo de unos análisis del laboratorio Hemos con fecha 6/04/04. También usado para demostrarle al mundo que sé cómo se escribe tiquismiquis.
De eso se alimenta mi bolso, de tikets made in Inditex con fechas variadas (y en diversos grados de descomposición), de entradas a toda clase de eventos o incluso de volantes para radiografías que jamás me haré enriquecidos con inspiradas e inspiradoras frases que obviamente paro yo en vaya usté a saber que momentos, y que luego, en mi aFán por proporcionarle a todo un sentido pleno y machacón (y porque me encanta el reciclaje) utilizo en las reuniones a modo de incisos moralizantes para alborozo de los congregados. Pero nada, que no hay color, nada que hacer frente a la Poppins. Ni siquiera frente a Sofía Petrillo.
Si al menos consiguiera recordar las frases de las puertas de los baños públicos... pues eso, que parecería que lo de ser así lo hago adrede.

Eso sí, los análisis dicen que estoy buena, mucho.

Queridos renovadores por la base:
Dejadlo ya. He pensado que no quiero fumar en los baños a escondidas. Ni me apetece quemar papeleras o aporrear unos timbales hasta que se os quiten las ganas de pegarme.
Otra de las cosas que no me apetece un pito es ser rey, y cada vez conozco más gente que sí lo desea: eso o sentarse en un rincón a mirarlo todo con hastío e ironía a partes iguales (yo lo hago porque soy tontita y confio en papá, no porque quiera que vuestras tristes vidas dependan de mí).
Porsupuestísimo que no quiero ser Tyler Durden. Ni siquiera me lo follaría. No quiero ser una outsider de mierda que se pelea con las cucarachas por el turno para el váter. De hecho el rollo de Mark Renton siempre me gustó más. Mucho más. Todos sabemos que con una tele bien grande las cosas se ven muchísimo mejor.

Y antes de acostarse un propóleo bien calentito.

Gracias a los cursos del INEM mi madre es una de las personas más curiosamente preparadas que conozco, y lo mismo te tapiza unos sillones que le hace una autopsia a un pollo. O su carta astral.
Pero de todos ellos el que más daño ha hecho a mi ya perjudicada familia es el de nutrición, porque fue allí donde trabó amistad con los vegetarianos jipis de los pupitres del fondo, que le enseñaron cosas como que los lácteos y alimentos elaborados con harina dan mocos, así que cuando te constipas mejor ni olerlos. Lleva una semana alimentándome de espinacas y jamón de york y cuando me ve tambalearme de un lado a otro de la casa se le pone carilla de “menudo gripazo te has pillado desgraciá”. Que nooooooo, que no es eso, que me tambaleo por desnutrición!!!! ¡¡¡¡Teeeeengo hambreeeeee!!!!

De mocos bien, gracias (tengo todos los que me puedo permitir, ni uno más, y seguramente ninguno menos).