Últimamente tengo cuerpo de canción. Y por un momento creí que iba a tener que escribirla yo misma. Afortunadamente siempre quedará Niño Gusano para los que no hemos llegado aún a la madurez de los Planetas o de Astrud o de Pimpinela que viven cantándole a un amor cabrón (viajo muy ligero, pero no estoy orgullosa).
Todavía quedan canciones para nosotros, las víctimas del catorceañerismo lloriqueante:

Ángel Guardia

Del sombrero de copa salí,

a ese lugar yo quiero ir a vivir,

¿no ves que allí no necesito mapas?

Todas las palabras olvidé,

en estuches a medida los guardé,

se habla mejor con la boca cerrada.

Tráteme de usted,

soy mucho mejor que vos.

Iré hasta las puertas del borrador

el señor Tragalotodo me abrirá:

"no habrá visitas en tu nueva casa".

Tráteme de usted,

soy mucho mejor que vos.

Y la mujer policía me acompañará a mi domicilio ideal.

Y mi Ángel Guardia será el truco definitivo

para pasar un año sin parar de reír.

¡Qué bien sabe no existir!

Y la familia de mi familia

invitará al hijo suplente a cenar.

Y mi Ángel Guardia quemará todas las pruebas

que demuestren que un día estuve allí.

¡Qué bien sabe no existir!