Hormonal TOTAL

ASTRUD
No me respondes cuando te hablo y me afecta
Cuando me paro y tu sigues andando me afecta
Me afecta

Si te me quedas mirando de aquella manera me afecta
Si al final no hemos hablado de nada me afecta
Me afecta aunque no te lo digo
A veces me encierro en mi cuarto eso si que lo has visto
Nunca me llamas sólo por llamarme y me afecta, me afecta
Cuando al final queda claro que no te interesa me afecta

Me afecta

Me afecta aunque no te lo digo
A veces me encierro en mi cuarto eso sí que lo has visto
Espero hasta que se me pasa
TE digo que no ha sido nada
Te partiría la cara eso si que lo has visto

O cuidas de mí o cuídate de mí.


*Para mañana una elegía a los gatos atropellados si la encuentro.
**Donde pone te en cursiva es me en el original.

Hoy es el día. Estoy dejando de ser una chica del montón, liberándome de kilos de mediocridad, y hoy se está empezando a notar. Pero todo va demasiado rápido, porque desde que descubrí la palabra PLEPA he estado intentando aplicarla sin saber a qué (tengo un entorno idílico) y cuando se me ocurre wawawawaaaa! pues eso, que ya no vale, que se me pasó el arroz, que se me ha quedao pequeño pa usarlo en mí y pitipititipitipitipipipipi.
Si ha sobrevivido alguien a este arranque de autocompasión ADOLESCENTE, pues se lo ha ganado, va por ustedes, antes de que los cabezazos que me estoy dando contra la pared hagan saltar cachitos de seso al teclado y me lo atoren, ahí van unos instantes de emisión en abierto directamente desde mi cerebro:

A ver. Mmmm, no me sale. Tiene que ver con que llevo todo el día esperando a que venga alguien a pedirme perdón por las molestias causadas; no me refiero a alguien real, ni a molestias molestias, sólo quería un reconocimiento cósmico, una palmadita en los hombros o un pin, no sé, algo; y como inexplicablemente no se ha producido, pues hala, mohín al canto y pa que se joda mi sargento no ceno. O en este caso "me voy a dar un paseito sin paraguas", que viene a ser lo mismo. Y luego me he metido en el baño del cine y me he encontrado con la novia de un amigo, nos hemos enseñado los dientes y hala, a charlar:
yo: hombre Rubia, ¿que pasa?
Rubia: ahhh, holaaa...
las dos: oh, así que vamos a ver las dos la misma... ajá
Rubia: pueeees, la gótica se iba a venir conmigo, pero al finaaaal...
Y el final no lo he escuchado, me he dado la vuelta mientras mascullaba un "mñbs enga guapa, que nos vemos..." dejandola con la palabra en la boca, el índice en alto y una sospecha no del todo infundada de mi estupidez.

Y ya está, eso era, si antes no me quería ahora me va a querer ná y menos, y ni siquiera me ha dado gusto porque no lo he hecho por joder, es que me iba a estallar la cabeza. Y sigo estudiando.

Hasta aquí telefilme del cutre, era todo lo que necesitaba para emplear la punietera palabra de una vez plepaPLEPAplepa. He tardao lo menos tres años en encontrarle hueco pero aquí está, brillando para todos, con las jambas y las hampas en perfecto estado de revista. Un aplauso por favor.

¿Alguna vez has hecho llorar a alguien? Sin tocar y sin hablar, o no tocando y en silencio. Yo sí, pero mi especialidad real es el lanzamiento de insignificancias bajo cero. Tengo puntería, directamente a la garganta, y luego a mirar como se les apaga la voz y desenfocan la mirada.
Justo a tiempo para mostrar mi justa indignación ante tamaña desproporción: “Perdona bonita, que yo no he dicho nada. Que tú seas una enferma de la connotación no tiene nada que ver conmigo, porque la carga se la has puesto tú”.

Mi maestro asegura que ya le he superado con creces, pero sé que sólo lo hace para que me sienta bien, aunque cada día estoy más cerca. Y sigo estudiando. Pip.

Grrrrrrrrr

halahalahalahala, esta noche tuve mi miajita de emoción; salí a dar una vueltecita al Retiro pa que se me orease un poquito el caniche y entre unas cosas y otras "uy que bonito está a estas horas el ángel caído", "si es que esto es como una casaputas, las 10 de la noche y tó lleno de corredores, y patinadoras y..." pues cerraron el maldito parque conmigo dentro. Las diez y media y el jodido parque cerrado. De noche, con lluvia, una mierda de perro de 10 kilos, una gripe y cuarenta minutos recorriéndome la valla en busca de una puerta abierta. Lo peor es que la había. Y en esas me hallo ahora, que no sé si gastar lo último que me queda de capacidad de comprensión en entender que los muy hijos de puta cierren las puertas por la noche si todos sabemos que los quemapapeleras trabajan de día como gente de bien, o encontrarle la lógica a eso de que se dejen una abierta. A lo mejor no se han dado cuenta de que no tiene sentido y debería avisarles.
De recuerdo me quedo con que en lugar de una gripe ahora tengo lo menos dos y que los negros bongueros de la plaza de Carlos tercero siguen a pie de cañón llueva o les encierren.

Ya está todo expuesto con claridad y objetivamente, ahora ¿quiere alguien explicarme qué coño de peligros se evitan cerrando con llave un parque? viendo a los bongueros se me ocurre que las madres distraídas no lo van a tener mucho más complicado para esconder sus fetos en los setos. Y se me ocurre también que los esquizofrénicos que vivan dentro lo van a tener mucho más fácil a la hora de descuartizarme si se lo piden "ellos". También pienso que si hubiese algún cartel en la entrada avisando de la hora de cierre la cosa sería mucho más sencilla. Y ya está, no voy a seguir que con esta fiebre el tema me queda grandecito, así que si alguien sabe de estas cosas que me las explique. Por favor.

Doctor, doctor, a veces sueño que estoy tranquilamente espanzurrada en mi tumbona viéndolas venir, y vienen. Me llega Dios todo serio y me coloca las llaves de la Tierra en la mano.
Y cuando me estoy llenando de orgullo sintiéndome cual Pantoja con las llaves de Marbella me dice:
"Hala mona, pasado mañana a las tres de la tarde se acaba el mundo y no queremos dejarlo todo desordenado ¿verdad que no?"
(El desconcierto me impide articular palabra).
"Así que deja todo lo que estás haciendo porque para lo que te va a valer pues mejor no te gastas y vete poniendo las sillas encima de las mesas y apagando las luces. Y cierra bien las puertas al salir ¿sí?".

Y después nada, la noche entera haciendo de bedel. Y todos mis sueños de SuperPrima desfaciendo entuertos a la mierda, como mi hamaca.

Y la gente que conozco sueña que salva el mundo ¿verdad que soy original?. Es mi espíritu de funcionaria, que me puede.

El País del miércoles pasado: "Los vallecanos dejaron de vivir entre 1994 y 1998 un total de 69.523,5 años de vida".
Toma ya. Pa mí que estos eran elfos malos que los echaron del cuento de Dane por fuma-bebedores. ¿Responsabilidades? Ninguna coño, que sólo son elfos, lo suyo son las merendolas campestres, el sexo libre... Déjales volver paaaya. Si es que han hecho un amiguito técnico de salud pública (responsable de ese juicio de vida) y se lo quieren llevar a correrse unas juergas con las golfas de las gnomas, que aquí ya no pinta nada, labor concluida y... ¡premio! a ver si le cae una lámpara con minio, anda.

Hace tiempo tuve ocasión de participar en una conversación en la que aparte de otros datos que no vienen al caso una amiga aportó la frase Virginidad de Beso, así, con dos cojones.

Tardé semanas en reponerme, porque no sabía si echar la culpa a la Iglesia o al clima, y cuando empecé a superarlo pensé que ciertamente tenía importancia eso de no ningunear etapas o acontecimientos vitales o cosas de esas, pero que ya puestos, habría que darle más impulso, una vuelta a las tradiciones sin paliativos: Ceremonias sangrientas y/o ropas elegantes, con acompañamiento de un expectante público y algunos timbaleros serían parte del proceso, pero que quede claro que aquí todo es importante, y que mejor hombros sucios que encogidos (SiniestroTotal dixit). Y ostracismo para los que no esperen su turno ceremonial.
Y eso, que con semejante festival, nos sentiríamos tós mucho más implicados con el grupo, y más seguros de nuestra posición y tal. Y a los raritos a correrlos a hostias, que ahora pues es una pena porque los pobres lo que tienen es que no saben lo que se espera de ellos, pero si cuando lo dejemos claro persisten, es que son unos desviaos y necesitan escarmiento.

Y al final de todo de lo que me di cuenta es de que lo que verdaderamente necesitaba era cambiar de amigos. Lo hice. Ahora voy a bares mazo de guays y la gente dice cosas tan chulas como ésta. Viva la mortadela.

Post Macarra

Si tu me vienes hablando de amor
Qué dura es la vida cuando se hace de día
Permíteme que te de mi opinión
Mira, imbécil, que te den por el culo
Me gusta ser una zorra...

Ayayayayayayayay ¡cabrón!

Prefiero masturbarme yo sola en mi cama
antes que acostarme con quien me hable del mañana
Prefiero joder con ejecutivos
que te dan la pasta y luego llega el olvido

Me gusta ser...

Dejando a un lado mi profesión ¡zorra!
Te ofrezco un deseo de corazón
voy a meterte un pico en la polla
Me voy a mear en tu cara de gilipollas
Me gusta ser...

(es La Cabra, que a las Vulpess no hay quien las entienda).


En mi guardería había una niña que se llamaba Ana Peritero. Sólo recuerdo eso: su nombre y su letanía “si soy tu amiga, no soy tu amiga, si soy tu amiga, no soy tu amiga...”, un loop de parte y reparte nunca antes visto con tanta precocidad.
En realidad del nombre no estoy segura, porque lo he mirado en la guía de teléfonos y ese apellido no existe, pero es lo que pasa cuando tienes la lengua de trapo y tu país no convoca concursos pa deletrear, que careces de incentivos.

El caso es que seguramente esa criaturita está en algún lugar dando por culo, y sería bonito saber de ella. Claro que, mientras la encuentro, me queda el consuelo de saber que no van a faltar los soplagaitas en mi entorno, y hacen juego con mi color de ojos.

Hoy toca autorretrato:
No soy cruel. He tenido a la gótica cara a cara pidiendo caña y no se la he dado.
De lo horriblemente costra que me parece, de su jeta de cobarde / diplomacia de hombre invisible, de lo feo, feo, feo y tonto, tonto, tonto que es... ni pío.
Bueno va, cruel sí. Lo que no soy es una verdulera.
También soy una macarra, que no pude evitar decirle que si me llegaba a pillar la semana pasada se cagaba. Y es que así no me va a querer nadie.

Aquí iba un post sobre un día muy muy bonito contado por la reina de los memos que no me decidí a publicar. Defenestrado.

Tu yo femenino, tuyo

Hoy he paseado a mi perro. Da lo mismo, porque todos los días lo hago, pero me he encontrado con una cosa que no sé si llevaba años sin ver o si directamente no conocía: tres chicos que paseaban cantando con unas encantadoras voces aflautadas perfectamente armonizadas entre sí. Que me ha impactao, oyes. Toda la vida pensando que quienes lo hacían eran las niñas-carne de Mecano o Alex y Cristina y ahora esto: cuatro angelotes cantando a Extremoduro. ¿eran jipis que querían contactar con su yo interno o entusiastas víctimas de OT?

En cualquier caso da lo mismo porque tenían una vocecilla dulce, puntito skater-mariquita en su vestir y definitivamente no parecían gresqueros alcoholizados y pateapapeleras sino quinceañeros con la paga en el bolsillo camino del kiosko para pillar la superpop. Que siiii, que yo también lo he hecho, pero no sé por qué, seguramente porque era una niña tonta, pero esto... ¿es un nuevo paso en la comprensión final del macho? ¿o sólo es un paso más en su evolución? mis amigos en sus tiempos hablaban de sexo con jojojojos y de ropa de marca, que es lo que tiene ir a un colegio público de extrarradio, y ná más. Donde vamos a parar.
Y eso, que basta ya de igualdad, que si quisiera una hembra ya me la buscaba; y a ver si voy a tener que dejar de tejer los patucos pa ponerme a arreglar el jodío enchufe. Mi mundo se está desmoronando. Ya ni de los tópicos se va a poder fiar una.